O poeta... é só quem pode mentir sem pecar

Ah! Os poetas!! Os magos! Quem me dera fosse um deles...

Desses poetas, loucos, que fazem suas casas sobre o vento,

Colhem flores nas nuvens, conversam livres com a tristeza

E com maestria, fazem do pranto poemas de estranha beleza

Quem dera fosse um poeta para neste verso falar de saudade

Nesse, falar de ontem e da cor da flor que vai nascer amanhã,

O poeta faz isso, no meio de um verso bem alegre... ele chora

Depois pinta o tempo, esculpe um sorriso e manda a tristeza embora

Contam, chorando, até saudades antigas que nunca sentiram

Contam, gargalhando, saudades doídas que se fazem de pranto

Plantam, pacientes, sementes em pedras, regam com lágrimas

E antes que nasçam veem a beleza da flor e todo seu encanto

São os poetas que enfeitam o mundo com suas belas loucuras

Escritas em versos rasgados, as vezes inocentes, outras devassos

Num verso, no meio da noite inventa um sol e ilumina o tempo

Já vi um poeta que, apenas com uma flor, perfumou o vento.

Quem dera eu fosse um poeta, desses que o próprio Deus ilumina

Que lhe dá toda liberdade de fazer o que bem quiser no pensar

Andar nas nuvens, voar com os pássaros e até com eles cantar

Ah Esses poetas! Esses loucos que Deus permitiu mentir sem pecar

José João

27/08/2.022