As coisas que escrevo.

Nem sempre são minhas as coisas que escrevo

As vezes empresto minhas lágrimas para alguém,

Por vezes alguém, a mim, empresta suas lágrimas

Para a poesia  basta ter e... não pergunta de quem

Quantas vezes chorei dores que não eram minhas!

Gritei, em silêncio, saudades que nem sabia sentir,

Molhei os versos com prantos paridos do nada

Pensavam ser minha a dor mas era apenas um fingir

As vezes fingir é preciso, mas tem que saber fingir,

Senão fica maior que a dor que se tem medo de sentir

Aprender, mesmo com a alma chorando, saber sorrir 

Aprendi, desde muito, assim são as coisas que escrevo,

Se são meus os prantos ou se são prantos que emprestei!

Ou foi emprestado, o pranto que aqui, agora, chorei?

José João

08/06/2.026

Brincando de voar

Por sobre o tempo, espaço infindo, me permiti sonhar,

Brinquei de desenhar, com nuvens, meus tantos desejos.

Busquei pensamentos distantes, sonhos não sonhados,

Os que já sonhei, palavras não ditas, beijos guardados.

Sobre as nuvens, num horizonte que parecia bem ali

O sol pintava o tempo com cores que não se sabe dizer,

Esculturas, como feitas por mãos divinas... brilhavam,

Se faziam pedaços de um céu convidando para viver

Disperso, como se visse um sonho vivo, me fiz ouvinte

De um silêncio que contava minhas dores e saudades,

Contava tristezas que pensava desde muito, esquecidas

Olhava o quase não passar do tempo, brincando de voar,

Recordações se faziam histórias povoando o pensamento, 

A se misturarem com as vontades  ainda não acontecidas

José João

08/06/2.026

Sem prantos... não sei fazer poesia.

 Poesia, a alma do poema, poderia fazer todos os dias.

Solidão tenho para tanto, dores? Essas tenho avulso,

Sonhos perdidos, sonhados e sumidos no esquecimento,

Desses, perdi a conta, do meu dia a dia foram expulsos.

Tristezas! Tenho muitas, correm soltas pela alma e vão,

Desde o alvor do dia, nas noites, chega, então, a saudade

Que povoa o momento com a presença de quem não está

Aí as palavras se perdem, correm nos verso sem poder falar

Poesias, poderia fazê-las todos os dias, assim eu quisesse

Costurava sonhos com fantasias, neles alinhavava ilusões

Mas por vezes me pergunto: é se quisesse ou se pudesse?

Tenho tudo que se pode, com a alma, escrever poesias,

E não seria apenas uma. Para fazer poesias tenho tanto!

Só não as crio todos os dias? Apenas por falta de pranto

José João

30/05/2.026

... Até chegar um adeus.

Entreguei-me, rezei um nome como fosse oração,

Brinquei de costurar meus sonhos com verdades,

Dessas que todos os dias acontecem por milagre

Como se fosse do próprio tempo, divina vontade

Inventei rezas, ladainhas  contando tanta beleza!

Vesti-me de inocente pureza, fiz-me sem mácula

Pretensão que só um sentimento puro faz acontecer

É o mesmo que, em divinos momentos... viver

Pedi aos anjos que me ajudassem a fazer poesias,

Trouxessem pedacinhos do céu para enfeitar os dias

Que fizesse rosário de estrelas para rezar essa alegria

Até lustrei o pranto para, risonho, me fazer companhia

Sonho verdadeiro, desses que, por milagre, acontece,

Que de cada dia faz um detalhe, completo e eterno

Até que um dia tudo parece ter sido feito de fantasia

Um adeus é dito, o silêncio gritando e, a vida vazia.

José João

30/05/2.026

“A última flor do Lácio, inculta e bela"

Um dia, um poeta, num livre expressar-se, disse:

A última flor do Lácio, inculta e bela. E a flor...

Se fez forte, se fez altiva e, talvez ... a mais bela,

Do vulgar passou a ser, do saber, uma larga janela 

Caminha pelo mundo brincando de fazer história,

De fazer-se quase sem tradução, tão rica lhe fizeram!

E se faz um buquê de palavras, única nessa condição

Que brinca nos dicionários por não lhe haver tradução

E a flor do Lácio, mesmo inculta mas sonora e bela

É a única que diz ao mundo o sentir de uma verdade

Que no mundo, toda alma sente, mas apenas ela

Tem a palavra única de dizer que isso é... saudade

Agora, chegam da luz da ignorância, pobres parvos,

Que, por natureza, são ignavos e indolentes seres 

Se vestem de trapos literários de uma estupidez gritante

De quem, por doutrinação, que matar uma língua pujante

Que se há de fazer ante tão grande e pesado fardo

Que tanto pesa nos ombros dos verdadeiros literatos?

Estarão em estertores aqueles que tanto nos ensinaram

E que honrosamente esse belo legado a nós deixaram?

Que a última flor do Lácio, inculta e bela, permaneça

Luz, a fazer-se em belas, ternas e gentis poesias, 

Que os incultos se dobrem à vontade dessa gigante

E que sucumbam os disparates desses tantos ignorantes.

José João

30/05/2.026

Bem aventuradas as mães

 Bem aventurado o ventre que te trouxe, o seio

Que te amamentou, bem aventuradas todas as mães

Que entre lágrimas e risos te deu a vida, te deu a luz

E reza por te orações divinas que nunca se farão vãs.

Bendita seja aquela voz que acalentou teu adormecer,

Benditos sejam os beijos que te falaram sobre o amor,

Benditas sejam aquelas mãos que te acariciaram o rosto,

Que te embalaram o berço, e por te choravam tua dor

Benditos sejam os olhos chorando em silencioso pranto

Como fossem orações rezadas se sentias qualquer dor,

Benditos os joelhos inchados que por penitência pediam

Em mudo desespero: por favor, cuida do meu filho, Senhor

Bendita seja a mãe, que no seu ventre, alegre, te gerou,

Que te fez crescer e, as vezes triste, se fazia forte, até sorria

Porque queria que sugasses o leite temperado com amor

E se ela estivesse triste, ao sugar, triste também ficarias.

Benditas sejam todas as mães, benditas sejam as mulheres,

Bendito seja delas o amor, que pelos filhos se entregam toda,

Benditos os braços que com divino carinho  te carregaram,

Bendito seja aquele coração e aquela boca que te beijaram. 

Benditas sejam todas as mães.

José João

29/05/2.026

Quando um adeus está perto!

 Entre palavras não ditas, silêncios como respostas,

Olhares perdidos, desses que já não dizem mais nada,

Foi assim que começou  desenhar-se em nós o adeus,

Suspiros de angustia como para o adeus uma aposta.

Noites frias, mal dormidas, pensamentos perdidos, 

Como se voassem para o nada, por nada ter que fazer,

Silêncio lá fora, silêncio na alma, noite sem sonhos

E o medo, do vazio, da dor que está prestes a acontecer

Promessas não importam mais, a verdade se escondeu

Nas palavras não ditas, nas perguntas sem respostas

No amanhã, que desde ontem, na mudez já se perdeu

E tudo que um sentimento que se foi faz a alma sentir

Está ali, esperando para dizer o que não se quer ouvir

Vem o pranto, uma dor de verdade que não se pode mentir

José João

26/05/2.026

... Se a poesia quer chorar! Que chore!

 As vezes meus versos não dizem o que quero dizer...

Querem apenas chorar, e choram como fossem eu...

Do começo ao fim, até as rimas se fazem lágrimas

Como fossem elas a viver o que minha alma já viveu

As palavras fogem de mim para se fazerem prantos...

Chegam até aos olhos gritando alto seu desagrado

Então, os versos se vestem com as lágrimas choradas

Daí o gosto da poesia, temperada pelos pranto salgado

Não sei por quais motivos o pranto salga a poesia?!

Se não sou eu quem chorou a dor que ela diz sentir!!

Se ela, por si só, se faz em versos chorados e tristes

Se não sou quem chora, qual de nós está a fingir?

Se os versos, por vezes, não dizem o que quero dizer

Se é a poesia que por si se faz, e se faz a seu querer

Ela que chore seus prantos, a todo seu bel prazer

Eu ... apenas junto as palavras que ela quer escrever

José João

26/05/2.026