... Se a poesia quer chorar! Que chore!

 As vezes meus versos não dizem o que quero dizer...

Querem apenas chorar, e choram como fossem eu...

Do começo ao fim, até as rimas de fazem lágrimas

Como fossem elas a viver o que minha alma já viveu

As palavras fogem de mim para se fazerem prantos...

Chegam até aos olhos gritando alto seu desagrado

Então, os versos se vestem com as lágrimas choradas

Daí o gosto da poesia, temperada pelos pranto salgado

Não sei por quais motivos o pranto salga a poesia?!

Se não sou eu quem chorou a dor que ela diz sentir!!

Se ela, por si só, se faz em versos chorados e tristes

Se não sou quem chora, qual de nós está a fingir?

Se os versos, por vezes, não dizem o que quero dizer

Se é a poesia que por si se faz, e se faz a seu querer

Ela que chore seus prantos, a todo seu bel prazer

Eu ... apenas junto as palavras que ela quer escrever

José João

26/05/2.026

Quantos gostariam de ter sua história!!

 Sim, envelheci. Cabelos embranquecidos, voz reticente,

Ombros curvos, passos lentos, o olhar só vai até ali,

O rosto cheio de marcas, cicatrizes que o tempo deixa,

Cada uma é uma história que se diz... isso eu já vivi.

Quantas histórias vividas! Quantas lições aprendidas!

Assim, aprendi, que muitos amanhãs ainda estão por vir

Ainda deixarão marcas no rosto, mas também virão risos,

Ainda virão momentos de ternura que ainda hoje não senti

Envelheci, mas o coração ainda pulsa se falam de amor,

Aprendi que a vida tem atalhos, para que correr para chegar?

Os anos me ensinaram a ir sempre entre o vagar e a pressa

Se estiver no caminho errado minhas marcas me farão voltar

Os rastros deixados num caminhar sem pressa sempre ficam

Como se fossem uma lembrança que nem o tempo pode apagar

Só tenha cuidado por onde pisar, não pise em pedras, mas...

Se tiver uma no cominho, jogue-a longe, pedras não sabem andar

Nunca esqueça que os amanhãs existem e você ainda está aqui, 

Caminhe com suas cicatrizes, outras cicatrizes virão mas, agora

Você é sábio para fazer delas marcas de cortesia que a vida dá

Seja seu herói! Veja quantos não gostariam de estar em seu lugar?!!

José João

25/05/2.026

Grita, minha alma. Não desista.

 A alma, mesmo triste, continua acordada, mas sonhando.

E pergunta: o que fazer? Onde está a luz? Onde estão...

O amor, a verdade, um olhar sincero iluminado, onde estão?

Grita minha alma! Os gritos, serão do mundo, pedidos de perdão

Pede, minha alma, que outras se juntem em fervorosa oração,

Que mãos se entrelacem, que corações se abracem, se façam

Uma corrente a iluminar caminhos de luz quase a apagar-se

Tanto é o egoísmo que faz dentro da maldade o bem afogar-se

Onde estão os amanhãs num céu que quase não brilha mais?

Nos olhos a incerteza, o medo, a angustia de não poder ter

Um sorriso alegre, de verdadeira esperança, da certeza de ser

Uma alma justa que com a bondade no coração faça acontecer

Grita minha alma, deve haver outras disponíveis para amar,

Para gritarem até onde cheguem as orações e sejam ouvidas,

Grita, minha alma, que há de haver pelo menos mais dez justos

Que haverão de juntar-se a ti e Ele, haverá de lhes sarar as feridas

José João

23/05/2.026

O corpo é pó, a alma... é imortal

Que os irmãos brancos que queiram caminhar comigo,

Cheguem, juntem-se aos irmãos negros á minha direita.

Todos que acham que a alma é divina, sem cor, imaterial

Não se prendam, é essa, da vida, a ordem mais natural.

Vamos dar as mãos, caminhar juntos num mesmo passo,

Ver Castro Alves, e Machado de Assis no mesmo abraço

Joaquim Nabuco e Pinto da Gama, os dois de mãos dadas

Quatro heróis juntos, a mesma luta, no mesmo espaço

Corpo e alma caminham juntos mas, coitado do corpo, 

Alguns se arvoram, brancos nórdicos, matéria, material,

Mas um dia, bem ali, nu, como nasceu, vai sem levar nada

Fica a alma, viva e sem cor, do homem a parte mais vital

Ah! Se um dia se pudesse ouvir a fala do Alexandre Dumas

Em conversa informal com Shakespeare,.. O ser ou não ser?

Seria essa a questão? Ser o quê? Apenas homens de cor?

Ou seriam almas vivas e solenes com o mesmo divino valor?

Eu, preto que sou., ouvi de um anjo sem cor, que disse:

"Quando a saudade afligir-me

Ninguém irá me consolar

Quando a existência fugir-me

Quem há de me prantear?"

Ora!  Maria Firmina! acalma esse teu coração!

Poesia, bem sabemos, cor, nunca terá

Cora Coralina virá te consolar?

José João

17/05/2.026

Poesia, um lugar de todos.

Um pedacinho de céu é uma poesia falando de amor,

As estrela são as palavras derramadas nos versos,

Escritas em prateados prantos que chegam até a alma

Como fossem orações rezadas enfeitando o universo

A poesia é um lugar onde até o impossível acontece,

Prantos e risos se misturam em perfeita harmonia, 

Solidão e prazer se juntam para sentir uma saudade,

Verdades se fazem como fossem infantis fantasias.

A poesia é um lugar que só mora quem sabe amar,

Quem sabe se entregar sem querer nada em troca.

A poesia é um lugar onde se pode viver e até sonhar

A poesia é um lugar onde a lágrima se santifica,

Um lugar que, mesmo sem primavera, se faz florido

 É o único em lugar que a vida não precisa se justificar

José João

16/05/2.026

Um guarda-chuva vestido de primavera.

Um guarda-chuva enfeitado com a beleza da primavera.

As flores debruçadas, assim como fossem anjos inocentes,

Inspirando a poetisa a criar poemas cheios de doce poesia

Então o tempo se abre entre sonhos, lembranças e fantasias

O perfume do campo, o gorjear de irrequietos pássaros,

Na sombra de um guarda-chuva florido ... um pensamento,

Assim, a poetisa cria, no caderno da vida, um momento

Em que tudo se faz encanto, até o tempo fica mais lento

Como se quisesse ficar ali, fazer parte da poesia criada

Em que a poetisa, de cada flor, faz um verso, uma rima 

Que vai ao mundo como fosse um história encantada

E assim, o guarda-chuva vestido de primavera e a poesia

Se abraçam, caminham juntos,  fazem o mundo mais belo

E a poetisa... se esconde dentro dos versos que ela cria

15/05/2.026

Minha poesia de muitas cores

 Hoje, quero pintar poesias, isso mesmo, pintar poesias,

Escreve-las é fácil, basta conversar com as palavras...

Pinta-las!! Que cor haveria para pintar uma oração?

As poesias são divinas, mistura de alma e coração.

Vou pintar uma, vou pinta-la com cor de saudade,

Matizar com a cor do pranto, como raios prateados,

Alguns pingos de lágrimas como respingos de chuva

Realçando as rimas dos versos com adornos dourados

Vou pintar alguns versos com a cor de uma tristeza,

Não com qualquer tristeza, só mesmo as mais tristes

Que realce com a cor de um adeus, adeus de verdade

Aquele adeus triste, mistura das cores de dor e saudade

Também, na poesia, pintei a solidão, foi mais difícil

Não encontrava tinta que pudesse com ela realçar

Então, usei tinta cambiante, tem uma cor inconstante

Nunca se sabe se se está só ou se é a solidão que está

Assim, fiz minha poesia colorida, não é tão fácil de ver,

Na verdade, é vista pelos amantes que sentem com a alma,

Aqueles que sabem da cor do pranto, da cor da saudade,

Que não se escondem e, para chorar, a alma tem liberdade.

José João

07/05/2.026

Pedra e flor no mesmo verso

Pedra e flor são diferentes até que a poesia as encontre,

Encontradas, cada uma têm sua beleza e sua história,

O que as iguala? Apenas a poesia... lhes faz de poesia

Assim não fosse, compara-las seria verdadeira heresia

Coitada, chorando sozinha, presa, sem ir a lugar nenhum

Lhe passam por cima e apenas dizem: sai do caminho.

Posta ao frio, ao calor, coitada, sem voz para reclamar

Ouve tudo calada, triste, nem lágrimas tem para chorar

Já a flor, orgulhosa, vaidosa e bela exala seu perfume,

Nas manhãs, o orvalho lhe deixa mais bela e luzidia

Aumenta o perfume, beijam-lhes borboletas e beija-flores

Balança suave ao vento embalada por tantos amores

Balançam-se nos seus galhos ao sabor de leve brisa,

Parecem valsar como fossem belas damas a dançar

Leves como pedaços de algodão balançando ao vento

Até induzem, com sua beleza e ternura, a se fazerem amar

Assim, pedra e flor se fazem distantes, dureza e ternura

Insensível e generosa, mas... podem viver em harmonia  

Pedras e flores podem, até mesmo chorarem juntas

Podem, por milagre divino, juntas se fazerem poesia

José João

07/05/2.026