O poeta, aquele que ri da dor, não escolheu ser poeta,
Apenas foi escolhido e por quais razões, ainda não sei.
Carregar na alma a chama imaculada da poesia, acesa
É entregar-se a fazer versos por obrigação da natureza
Não há que se dizer que o poeta, como poeta não nasceu
Foi-lhe dado o dom divino. E a quem se pode perguntar
Porque as palavras, lhes são tão submissas e tão cativas
Porque lhes é permitido ao mesmo tempo sorrir e chorar?
Fazem poesias com prantos, lhes dando brilho ao olhar,
Gritam no silêncio e enchem o vazio só com um sonhar
Misturam tristeza e solidão num verso que fala de amar
Não há de se dizer que o poeta, como poeta não nasceu.
Ao poeta foi dada a poesia talvez desde antes do nascer
Se quiserem perguntar, perguntem: Quem a ele escolheu?
José João
17/06/2.026
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